Só

Finalmente encontrei uma tradução que me agrada do poema de que mais gosto do Edgar Allan Poe.

Tinha de a partilhar convosco. É uma tradução de Henrique Fialho (que a semana passada encerrou o seu blog) e com ela termino, eu, este ciclo dedicado a Allan Poe. Pelo menos por agora.

Um grande abraço a todos os companheiros desta pequena aventura (um ainda mais forte para a EBernardes, por... tudo).

Foto de Helena Margarida Pires de Sousa

Só

Desde a hora da infância eu não fui

Como outros foram - eu não vi

Como outros viram – não pude tomar

Minhas paixões duma primavera vulgar.

Da mesma nascente eu não traguei

A minha tristeza; eu não despertei

Para o júbilo comum o meu coração;

E tudo o que amei, eu amei em solidão.

Nesse tempo da infância – na madrugada

Da vida mais tormentosa – foi traçada

Das profundezas do bem e do mal

O mistério que me mantém sem igual:

Da torrente ou da fonte,

Do rubro penhasco do alto monte,

Do sol que gira em meu torno

Num matiz dourado de Outono –

Do relâmpago no céu

Que tão perto de mim se deu –

Da tempestade e do trovão,

E da nuvem que adquiriu a feição

(Quando azul era o resto dos Céus)
De um demónio aos olhos meus.

Edgar Allan Poe

(Tradução de Henrique Manuel Bento Fialho)