"Dois dedos de conversa" no Centro de Estudos de Fátima

Na última edição da TVCEF, a partir do minuto 22, até ao minuto 33, podemos ver a reportagem sobre a minha presença no Centro de Estudos de Fátima, no passado dia 26 de fevereiro.

Muito obrigado a todos os que tornaram este momento possível, em particular à Prof. Marlena, à Prof. Fátima, à Prof. Ivone e ao Prof. Jorge Gonçalves.

mar sonoro

Fotografia de Nuno Abreu

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.

A tua beleza aumenta quando estamos sós

E tão fundo intimamente a tua voz

Segue o mais secreto bailar do meu sonho.

Que momentos há em que suponho

Seres um milagre criado só para mim.

Sophia de Mello Breyner Andresen

"Dois dedos de conversa" - Carmen Zita Ferreira

Foi assim no Sarau Cultural'2014 do Centro de Estudos de Fátima, que tive o prazer de apadrinhar.

"Canção do soninho" do livro "Dois dedos de conversa"

Se me esqueceres (pablo neruda)

Quero que saibas

uma coisa.

Sabes como é:

se olho

a lua de cristal, o ramo vermelho

do lento outono à minha janela,

se toco

junto do lume

a impalpável cinza

ou o enrugado corpo da lenha,

tudo me leva para ti,

como se tudo o que existe,

aromas, luz, metais,

fosse pequenos barcos que navegam

até às tuas ilhas que me esperam.

Mas agora,

se pouco a pouco me deixas de amar

deixarei de te amar pouco a pouco.

Se de súbito

me esqueceres

não me procures,

porque já te terei esquecido.

Se julgas que é vasto e louco

o vento de bandeiras

que passa pela minha vida

e te resolves

a deixar-me na margem

do coração em que tenho raízes,

pensa

que nesse dia,

a essa hora

levantarei os braços

e as minhas raízes sairão

em busca de outra terra.

Porém

se todos os dias,

a toda a hora,

te sentes destinada a mim

com doçura implacável,

se todos os dias uma flor

uma flor te sobe aos lábios à minha procura,

ai meu amor, ai minha amada,

em mim todo esse fogo se repete,

em mim nada se apaga nem se esquece,

o meu amor alimenta-se do teu amor,

e enquanto viveres estará nos teus braços

sem sair dos meus.

Pablo Neruda, 

in "Poemas de Amor de Pablo Neruda"

Fotografia de Nuno Abreu

Poema dum funcionário cansado

Poema dum funcionário cansado

A noite trocou-me os sonhos e as mãos

dispersou-me os amigos

tenho o coração confundido e a rua é estreita

estreita em cada passo

as casas engolem-nos

sumimo-nos

estou num quarto só num quarto só

com os sonhos trocados

com toda a vida às avessas a arder num quarto só

Sou um funcionário apagado

um funcionário triste

a minha alma não acompanha a minha mão

Débito e Crédito Débito e Crédito

a minha alma não dança com os números

tento escondê-la envergonhado

o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente

e debitou-me na minha conta de empregado

Sou um funcionário cansado dum dia exemplar

Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?

Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço?

Soletro velhas palavras generosas

flor rapariga amigo menino

irmão beijo namorada

mãe estrela música

São as palavras cruzadas do meu sonho

palavras soterradas na prisão da minha vida

isto todas as noites do mundo numa só noite comprida

num quarto só.

António Ramos Rosa

in O Grito Claro, 1958

Fotografia de Luís Silva

mudança de estação

mudança de estação

para te manteres vivo – todas as manhãs

arrumas a casa sacodes tapetes limpas o pó e

o mesmo fazes com a alma – puxas-lhe brilho

regas o coração e o grande feto verde-granulado

deixas o verão deslizar de mansinho

para o cobre luminoso do outono e

às primeiras chuvadas recomeças a escrever

como se em ti fertilizasses uma terra generosa

cansada de pousio – uma terra

necessitada de águas de sons de afectos para

intensificar o esplendor do teu firmamento

passa um bando de andorinhões rente à janela

sobrevoam o rosto que surge do mar – crepúsculo

donde se soltaram as abelhas incompreensíveis

da memória

luzeiros marinhos sobre a pele – peixes

que se enforcam com a corda de noctilucos

estendida nesta mudança de estação.

Al Berto

In «Horto de Incêndio» (poesia), colecção «peninsulares / literatura» (n.º 49),

Assírio & Alvim, Lisboa, junho de 1997 (2.ª ed.), pg. 52

fotografia de Nuno Abreu

farol

Farol
Estará a pacífica luz do teu olhar
à minha espera nesta viagem?
Neste regresso outonal,
por entre ramos sinuosos
de negro decorados
estarão os teus braços a aguardar
o meu barco mutilado?

Saberei eu a âncora largar,
terei eu a necessária coragem?
Nesta revolta quase invernal,
por entre rumos ardilosos
de falsos brilhos adornados
encontrarei a tua luz neste mar
para me descobrir a salvo?

Estará teu espírito preparado
para assistir ao naufrágio
desta imprudente embarcação?
Será a visão do teu sereno aviso de perigo
neste insensato retorno,
a minha derradeira recordação?
Carmen Zita Ferreira

se cantasse

Se cantasse, talvez o coração
Sossegasse no peito.
Mas vou perdendo o jeito
De cantar
A vida, devagar,
Leva-nos tudo,
E deixa-nos na boca o gosto de ser mudo.

Miguel Torga
(1907-1995)
Coimbra, 12 de Outubro de 1974

nota - uma semana depois de eu nascer Miguel Torga escreveu este poema... se ele soubesse o sentido que o mesmo faz no meu espírito hoje...

on the road

"Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido."
Álvaro de Campos

CANÇÃO DE OUTONO

Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.

 

De que serviu tecer flores

pelas areias do chão,
se havia gente dormindo
sobre o própro coração?

 

E não pude levantá-la!

Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.
Perdoa-me, folha seca!
Meus olhos sem força estão
velando e rogando áqueles
que não se levantarão...

 

Tu és a folha de outono

voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
- a melhor parte de mim.
Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão...

 Cecília Meireles

Fotografia de João Baltazar

Manuel António Pina

Amor como em casa



Regresso devagar ao teu

sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que

não é nada comigo. Distraidíssimo percorro

o caminho familiar da saudade,

pequeninas coisas me prendem,

uma tarde no café, um livro. Devagar

te amo e às vezes depressa,

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,

regresso devagar a tua casa,

compro um livro, entro no

amor como em casa.


Manuel António Pina

in “Ainda não é o fim nem o princípio do mundo calma é apenas um pouco tarde”

A regra do jogo edições, 1974, pg. 34

um entre os mais

«A terceira miséria é esta, a de hoje.


A de quem já não ouve nem pergunta.

A de quem não recorda. E, ao contrário

Do orgulhoso Péricles, se torna

Num entre os mais, num entre os que se entregam,

Nos que vão misturar-se como um líquido

Num líquido maior, perdida a forma,

Desfeita em pó a estátua.»

HÉLIA CORREIA,

in "A Terceira Miséria", Relógio d'Água, Fev. 2012.

fotografia de David Fonseca

papa a papa

As alunas das doroteias

comem todas as manhãs

uma loura papa de aveia

e nisto são meninas cristãs.



Mas para que não conste que estas florinhas

são antropófagas e pagãs,

para que se não diga que elas comem

o Santo Padre todas as manhãs,



uma freira a quem nada escapa

e que depois de morta vai ser santinha

ensinou-lhes que em vez de papa

elas devem dizer farinha.



Natália Correia (1923-1993)

in Poesia Completa, Ed. Dom Quixote, pg. 55

A nona elegia de Rilke

A nona elegia


PORQUÊ, se é possível viver o prazo da existência,

até ao seu termo, como loureiro, um pouco mais escuro do que

todos os outros tons de verde, com pequenas ondas no rebordo

da folhagem (como o sorriso de um vento) -: porquê então esta

forçosa existência humana – e, evitando o destino,

ter saudades do destino?...


Oh! Não porque há a felicidade,

proveito antecipado de uma perda próxima.

Não por curiosidade, ou para exercitar o coração,

que também haveria no loureiro…”

(…)

Rainer Maria Rilke

(1875-1926)

In “As elegias de Duíno”

Ed. Assírio & Alvim, 1993, pg. 83

mar distante

gaivota

Se uma gaivota viesse

trazer-me o céu de Lisboa

no desenho que fizesse,

nesse céu onde o olhar

é uma asa que não voa,

esmorece e cai no mar.



Que perfeito coração

no meu peito bateria,

meu amor na tua mão,

nessa mão onde cabia

perfeito o meu coração.



Se um português marinheiro,

dos sete mares andarilho,

fosse quem sabe o primeiro

a contar-me o que inventasse,

se um olhar de novo brilho

no meu olhar se enlaçasse.



Que perfeito coração

no meu peito bateria,

meu amor na tua mão,

nessa mão onde cabia

perfeito o meu coração.



Se ao dizer adeus à vida

as aves todas do céu,

me dessem na despedida

o teu olhar derradeiro,

esse olhar que era só teu,

amor que foste o primeiro.



Que perfeito coração

no meu peito morreria,

meu amor na tua mão,

nessa mão onde perfeito

bateu o meu coração.



Alexandre O´Neill

No dia mundial da poesia

O sono retirou-se do meu
corpo e as cigarras
atormentam as minhas noites.
Depois de teres
partido, os lençóis da cama
são como limos frios
que se agarram à pele.
Porém, se me levanto,
não faço mais do que arrastar
a solidão pela casa;

talvez procure ainda um
gesto teu nos braços
do silêncio, como um pombo
cego a debicar
as sombras na única praça
deserta da cidade -

o amor nunca aprendeu a ler
nas linhas da mão.

MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA,
in O CANTO DO VENTO DOS CIPRESTES (Gótica, 2001)


Foto de José M G Pereira

o que é o espaço?

O que é o espaço
senão o intervalo
por onde
o pensamento desliza
imaginando imagens?

O biombo ritual da invenção
oculta o espaço intermédio
o interstício
onde a percepção se refracta

Pelas imagens
entramos em diálogo
com o indizível



Ana Hatherly
O Pavão Negro
Assírio & Alvim
2003